No todos los muertos

N.015 - Poesía

No todos los muertos

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No todos los muertos

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No todos los muertos

N.015 - Poesía

Escrito por Arehf Palacios Martínez

Escrito por Arehf Palacio Martínez

Escrito por Arehf Palacios Martínez

Escrito por Arehf Palacio Martínez

La banca tenía escrito:
Quisiera poder volver a nacer
para ser poeta y no soldado
Mas no siempre es así.
No todos los muertos van a la guerra.
Ni todos los soldados regresan
triunfales a su nación para luego
sufrir severas crisis de PTSD
y hundirse lentamente en alcohol.
Como Robert, por ejemplo,
quien décadas más tarde de Vietnam
viviría sus últimos tristes días acá,
en el Ombligo de la Luna,
batallando contra la precariedad
del Seguro Social,
con la piel y los ojos amarillos
y su dentadura postiza tambaleado
dentro de su boca, elevando
él mismo su pequeña bolsa de suero,
sentado en la sala de emergencias
junto a otros moribundos y mujeres
a punto de parir.
Pobre Robert,
me pregunto cómo
deseaba que la lucha acabara.
Tal vez
con su apacible cuerpo posado
sobre un lecho de flores
flotando cual chinampa preparada
para un viaje a las profundidades
de una fosa clandestina.

La banca tenía escrito:
Quisiera poder volver a nacer
para ser poeta y no soldado
Mas no siempre es así.
No todos los muertos van a la guerra.
Ni todos los soldados regresan
triunfales a su nación para luego
sufrir severas crisis de PTSD
y hundirse lentamente en alcohol.
Como Robert, por ejemplo,
quien décadas más tarde de Vietnam
viviría sus últimos tristes días acá,
en el Ombligo de la Luna,
batallando contra la precariedad
del Seguro Social,
con la piel y los ojos amarillos
y su dentadura postiza tambaleado
dentro de su boca, elevando
él mismo su pequeña bolsa de suero,
sentado en la sala de emergencias
junto a otros moribundos y mujeres
a punto de parir.
Pobre Robert,
me pregunto cómo
deseaba que la lucha acabara.
Tal vez
con su apacible cuerpo posado
sobre un lecho de flores
flotando cual chinampa preparada
para un viaje a las profundidades
de una fosa clandestina.

La banca tenía escrito:
Quisiera poder volver a nacer
para ser poeta y no soldado
Mas no siempre es así.
No todos los muertos van a la guerra.
Ni todos los soldados regresan
triunfales a su nación para luego
sufrir severas crisis de PTSD
y hundirse lentamente en alcohol.
Como Robert, por ejemplo,
quien décadas más tarde de Vietnam
viviría sus últimos tristes días acá,
en el Ombligo de la Luna,
batallando contra la precariedad
del Seguro Social,
con la piel y los ojos amarillos
y su dentadura postiza tambaleado
dentro de su boca, elevando
él mismo su pequeña bolsa de suero,
sentado en la sala de emergencias
junto a otros moribundos y mujeres
a punto de parir.
Pobre Robert,
me pregunto cómo
deseaba que la lucha acabara.
Tal vez
con su apacible cuerpo posado
sobre un lecho de flores
flotando cual chinampa preparada
para un viaje a las profundidades
de una fosa clandestina.

La banca tenía escrito:
Quisiera poder volver a nacer
para ser poeta y no soldado
Mas no siempre es así.
No todos los muertos van a la guerra.
Ni todos los soldados regresan
triunfales a su nación para luego
sufrir severas crisis de PTSD
y hundirse lentamente en alcohol.
Como Robert, por ejemplo,
quien décadas más tarde de Vietnam
viviría sus últimos tristes días acá,
en el Ombligo de la Luna,
batallando contra la precariedad
del Seguro Social,
con la piel y los ojos amarillos
y su dentadura postiza tambaleado
dentro de su boca, elevando
él mismo su pequeña bolsa de suero,
sentado en la sala de emergencias
junto a otros moribundos y mujeres
a punto de parir.
Pobre Robert,
me pregunto cómo
deseaba que la lucha acabara.
Tal vez
con su apacible cuerpo posado
sobre un lecho de flores
flotando cual chinampa preparada
para un viaje a las profundidades
de una fosa clandestina.

La banca tenía escrito:
Quisiera poder volver a nacer
para ser poeta y no soldado
Mas no siempre es así.
No todos los muertos van a la guerra.
Ni todos los soldados regresan
triunfales a su nación para luego
sufrir severas crisis de PTSD
y hundirse lentamente en alcohol.
Como Robert, por ejemplo,
quien décadas más tarde de Vietnam
viviría sus últimos tristes días acá,
en el Ombligo de la Luna,
batallando contra la precariedad
del Seguro Social,
con la piel y los ojos amarillos
y su dentadura postiza tambaleado
dentro de su boca, elevando
él mismo su pequeña bolsa de suero,
sentado en la sala de emergencias
junto a otros moribundos y mujeres
a punto de parir.
Pobre Robert,
me pregunto cómo
deseaba que la lucha acabara.
Tal vez
con su apacible cuerpo posado
sobre un lecho de flores
flotando cual chinampa preparada
para un viaje a las profundidades
de una fosa clandestina.

 

Imagen de portada: Alexey Menschikov

Foto de portada: Alexey Menschikov

 

Imagen de portada: Alexey Menschikov

Imagen de portada: Alexey Menschikov

Imagen de portada: Alexey Menschikov

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Alas de mariposa

Narrativa - N.015

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